(no subject)

N человека в спектре его потуг.
Напишу роман, кому-нибудь покажу его,
Размышляет некто, зная, что недосуг
Написать роман, даже воображаемый.

Ну, конечно, Иосиф – толку душой кривить.
Подышать и всё, сверх ничего не требуя.
Безвозмездный воздух бегством чужим привит
И вошёл в привычку выскочке с побережия.

Добровольный пленник в царстве своём скупом
Волен сам себя дурачить, играя в рыцари,
Строить рожи в камеру над столом,
Пестроту постов привычно зовя страницами.

Плоть гуляет в поле – всадник без головы,
Долгожданной воле рад, безрассудной радуге.
Утомлённый мозг заменят ему клубы
Облаков, парящих над водопадами.

Там, в пылящем гуле, бродит ему в упрёк
Фабрикант куда богатейшей фабулы,
Нержавейкой-молнией ровные строки рвёт,
Глуше тон берёт и никак не напишет набело.

Ни мельчайшим гадом брезговать не привык,
То скрипит пером, то взорвётся печатным градом.
А в сухом остатке – только язык, язык,
Бесполезно льнущий к, в общем, реальным ранам.